OTRA DE AHOGADOS

Te tengo debajo.

Mis piernas sostienen nuestros movimientos, tus manos amortiguan el ruído. Tenemos visitas en el cuarto contiguo, una niña virgen e inocente. El deseo se grita a muecas torcidas, a cuellos que se estiran, a pieles de gusano, a musculos expandidos y contraidos, a bocas que se amordazan con besos de dientes.

Me muevo rápido, mi cadera es como lavandera en piedra de río. Te siento temblar, me dices cosas raras, parece que hablas en otro idioma, te contesto raspando tu cara con mis dedos; me pides que abra los ojos pero no puedo verte, todo esta borroso. ¿Qué sientes? preguntas y por fin logro enfocar tus pupilas pero no articular palabra; de lleno veo el reflejo de mis pechos danzar en la cabecera, me gusta.

Gemimos hacia dentro y es exitante; de nuevo somos como adolescentes, escondidos y silenciosos para hacer el amor. El ritmo se acelera y cada vez es más difícil contener a la estúpida cama, ella no quiere callarse; nuestros brazos, piernas, rostros, ojos, dedos, tiemblan. Me tengo que morder los labios para no gritar, casi a punto de sangrar abro los ojos, tu rostro tiene un estertor de niño "privado", de hueso de ciruela en la garganta, de coca-cola que se fue por otro lado.

Nos miramos a los ojos y ninguno de los dos puede aguantar la carcajada, nos reímos en los cuellos mientras en silencio se nos ahoga el orgasmo.

"La escritura es el arte de acercarse al instante posterior al orgasmo."
de costa sin mar

Duermes con tu cabeza en el puente curvo rozando mi cresta iliaca al respirar, me siento incomoda y trato de sacar esa cosa dura que se clava en mi espalda y ahora está vibrando, no la veo, no la escucho, no importa.

¿Qué debe durar más el preambulo o la cadencia final?

Afuera, dejando atrás la cárcel linda de los peces grandes y a los niños mirones, sabiendo que mi hora habia llegado, que no faltaba más que desnudarme ante tus manos, que rendirme sin derecho a treguas, nos detuvimos en el borde de las pestañas, recargamos las ansias levemente, tratando de que no pesaran porque la velada podía ser de un cristal muy delgado; sin embargo eran necesarias las certezas, y aprisionaste mi cintura -no breve pero si huidiza- antes de clavar tu lengua.

Tres cuartos de luna avanzaron rozando la atmosfera para hacer que las piedras ardieran, el fuego mismo sin árboles ni casas calcinandoce era la meta. ¿que sigue después de que la noche se astilla?

Me acuerdo de lejos que en un hotel casi estacionamiento una mujer de mantequilla te espero desnuda para cocerte el alma.

Sólo me queda una cosa por decir: no contestes.

mio, tuyo, nuestro

Mío:
Ligero como el agua pero tan cierto como ella, al recorrerme me erosiona, marca surcos, se abre brecha, no hay manera de pararlo, me invade y a veces siento que me ahoga, que se me sale por los ojos, que no me deja respirar...

Aun más ligero, como el vapor, caliente, hermoso, blanco y volatil, siento viajar en el, no me lleva a las nubes porque es las nubes, todo lo abarca desde lo alto, quiere abarcarte...

Transparente como el hielo, cortante como el hielo, frío que quema, pero firme, hagamos un iglú en él, corramos y que le pasen trenes encima, pudes probarlo, es real más allá de las sensaciones.

Tuyo:
Desde el instante en que mis ojos se cruzaron con los tuyos supe que no habia escapatoria, mi vagon erraba, y a punto estaba de salir volando por el barranco, pero en ti encontré los rieles, marcando el territorio, delimitando mi futuro...

También he dicho que es como un gato pesado arriba de mi pecho, espero que sea hipoalergénico o que tu poseas la vacuna, porque me esta intoxicando; no puedo dejar de verle los ojos aunque los mios se enrojescan, de acariarlo aunque me arañe; es hermoso, es enorme, es mío, un ídolo para que me adore, para rendirmele aunque me mate...

Si antes dije que era mi riel, cada vez que lo pienso creo que también puede ser mis alas, alas no de cera, asi podré acercarme al sol sin temor, y llegar a donde se nos abra el cielo...

Nuestro:

Es el barco, ¿a dónde vamos?

Es el viaje, quiero recorrerlo todo.

Es el edificio a construir, ¿de cuantos pisos lo quieres, con sotano? ¿nos relevaremos para ser arquitecto o albañil?

Es la historia más interesante de mi vida, a cuatro manos y dos cuerpos, y lo más bueno todavía se va a escribir.

Te estoy extrañando como bala.
como bala atravezada en el gañote, como si fuera del grosor de un alfiler, como si se pudiera atorar entre los huesos del pescuezo, interrumpir la saliva, coagular la sangre, engarruñar el grito hasta volverlo gemido y estertor inaudible...
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te estoy extrañando como granada
como granada en forma de castillo de fiestas de pueblo, esta girando sobre mis entrañas desechas, entre mi vagina vacia, entre mis brazos sin tu pecho clavado, esta haciendo volar mis dientes y deshilachar mi lengua.
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te estoy extrañando como la loca de todos los aullidos, la que se corta las muñecas pero las venda para seguirse torturando, para morderse las venas al otro dia, para destrozarse las arterias y vuelvan a sangrar y arder.
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¿que hago? me arranco los cabellos para que no te busquen, me despego la piel como papel con engrudo para que no me punze tu cuerpo, para no sentir que me ahoga la ausencia de tu sexo, para que no me raspe el vacio?

Carta de memoria viva

Hace dos meses en la madrugada, volteaste el rostro, me viste a los ojos, y me preguntaste si querìa ser tu novia...

Una tarde antes fue la mejor tarde de mi vida, y decirlo asi, de una manera tan parca me apena; este hecho, este acontecimiento merecerìa mejores palabras, màs vivas, màs poèticas, mas intensas...

Quizà podrìa hablar de las rosas, y de los angeles, de una sopa rara que me sirvieron seca, de las bancas, de las iglesias, de las vecindades viejas, del cielo hermoso y de las galerìas; de ese cafè tan rico, y de los muchos muchos besos que nos dimos, de tus ojos, de tus manos, de ti..

Sin duda tu fuiste y eres lo mas hermoso de esa tarde, de esa noche y de todos mis dias, y por eso, por eso, por eso que eres y no puedo discifrar y se me acaban las palabras y sus sesgados significados; por eso te amo.

de nuevo

Ayer me quitaron un dique.

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Es difìcil verte dormir, yo siempre me duermo antes. A veces cuando despierto me estàs mirando.

Es difìcil darte algo porque tù decidiste dar todo. Rara vez puedo decir "te amo" casi siempre digo "yo tambien".

Es difìcil apoyarte porque siempre estàs seguro, siempre me sostienes, siempre tienes fe...

Pero un dìa, al menos un dìa, pude tenerte recostado en mi pecho y acariciarte el cabello, pude tocar tu cara, pude cuidarte unos segudos, un tiempo pequeño, pude hacer que mi corazòn con su clave morse te saturara la oreja. Exagero, no se estaba saliendo, no era un redoble apasionado, era mas bien un murmullo constante, como un rìo de hormigas, como los cuchicheos de los topos bajo la tierra, como la arena haciendole el amor a la playa.

¿Què te dijo mi corazòn? Dime que te dijo. ¿Es suficiente su mensaje como para no temer mis dudas, para que no te desarme la mentira, para creer en mi? Ojalà que si, ojalà mi latir sea màs confiable que mis ojos, màs fiel y esforzado que mi rodilla; porque si un dìa decides dejarme todos los cuartos sera ese alto y oscuro, hueco y solitario, mausoleo de mi amor por ti.

ABC

Yo no sabìa que era tener uno mio para mi.
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No sabìa que podìa ser un ìdolo.
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No sabìa que podìa abrir la boca para decir un deseo y que de inmediato se critalizara.
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No sabìa ser una materia de estudio, sueño, ni destino.
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Noche tras noche besada mientras duermo, me asombro de ser una diosa de fe particular. Yo que nunca creì ser màs que una mujer a veces no tan fea. Es cierto, antes fui amada y deseada, antes ya me habian visto como si tocaran un cristal, ya me habian contemplado al despertar como si yo fuera el sol, ya me habian llovido besos en los ojos y los pòmulos; pero nunca nunca nunca me habian adorado...

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Es dificil escribir cuando se es tan locamente amado, cuando parece que el mar nos a cubierto. ¿còmo no ser cursì? ¿còmo ser literario si las palabras estàn totalmente secuestradas por la pasiòn, por ese genio poderoso y expandible que es el amor?

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Ademàs ¿còmo escribir? He manoseado tanto las palabras, las he envilecido hasta profanarlas del todo con otros amorìos lìvidos y estupidos, de esos pequeños delincuentes, farsantes y enfermos, de esos ladrones del tiempo y del placer, de las esperanzas y los muslos...

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No sè como escribir, no puedo usar las mismas palabras, las mismas imagenes, es blasfemo; este nuevo universo me ha dejado muda. Quiero inventar unas cuantas palabras, pocas al menos, quiero hacer un dialecto privado, privado como el culto que instituimos en las noches, algo asi como una letanìa, o un canto, como un oracion màs de mutua latria...