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No sabìa que podìa ser un ìdolo.
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No sabìa que podìa abrir la boca para decir un deseo y que de inmediato se critalizara.
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No sabìa ser una materia de estudio, sueño, ni destino.
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Noche tras noche besada mientras duermo, me asombro de ser una diosa de fe particular. Yo que nunca creì ser màs que una mujer a veces no tan fea. Es cierto, antes fui amada y deseada, antes ya me habian visto como si tocaran un cristal, ya me habian contemplado al despertar como si yo fuera el sol, ya me habian llovido besos en los ojos y los pòmulos; pero nunca nunca nunca me habian adorado...
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Es dificil escribir cuando se es tan locamente amado, cuando parece que el mar nos a cubierto. ¿còmo no ser cursì? ¿còmo ser literario si las palabras estàn totalmente secuestradas por la pasiòn, por ese genio poderoso y expandible que es el amor?
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Ademàs ¿còmo escribir? He manoseado tanto las palabras, las he envilecido hasta profanarlas del todo con otros amorìos lìvidos y estupidos, de esos pequeños delincuentes, farsantes y enfermos, de esos ladrones del tiempo y del placer, de las esperanzas y los muslos...
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No sè como escribir, no puedo usar las mismas palabras, las mismas imagenes, es blasfemo; este nuevo universo me ha dejado muda. Quiero inventar unas cuantas palabras, pocas al menos, quiero hacer un dialecto privado, privado como el culto que instituimos en las noches, algo asi como una letanìa, o un canto, como un oracion màs de mutua latria...
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